La flor que crece sobre la lava.

Despierta o dormida, cerca o lejos,

inmarcesible está, incómodo divaga

sobre cordones borrascosos.

Se nubla y anochece en su roce

(yo) deambulo intermitente.

Vamos bebiendo rodetes de conciencia

¿llegará?

Mirar el cerezo y ser magma

¿cortaré la flor?

los dedos húmedos mojando el pétalo mejor.

Un recuerdo atemporal y mondo

se desgarra a voluntad.

Un lugar lejano y mas que el sol,

tal vez cercano es contemplar,

vitrina de papel

cuanta lluvia para desarmar .

Otra vez vuelve a renacer,

cuando el fuego abrace la flor

que abraza su faz

sea aire y relámpago

sea infinito y dulce

sea ceniza y nada.

La inconstancia de la marea

no conoce de profundidades 

ni el acero su fusión

ni la flor su néctar

ni preguntan ni divagan

ni laten ni suponen

simple, son.